Kapitel 8 - Brownie
Die Turnhalle, die zum Repast gehörte, war erfüllt vom dumpfen Rhythmus der Schläge auf die Sandsäcke. Der Raum war schlicht, fast karg, ruhig. In der Luft hing der vertraute Geruch von Leder, Schweiß und altem Holz. Tasha stand vor dem Sandsack, ihr Bewegungsfluss war fast hypnotisierend. Sie trat, schlug, duckte sich, und alles schien in perfekter Harmonie zu sein. Nathaniel wusste, dass sie gerne im Mittelpunkt stand, nicht aus Arroganz, sondern weil sie es einfach konnte. Ihre Augen funkelten konzentriert, als sie mit einem letzten gezielten Tritt den Sack zum Wackeln brachte. „Guter Rhythmus, Tasha“, lobte Malik, der Trainer, mit einem knappen Nicken. Er war ein Mann der wenigen Worte, aber seine Präsenz sprach Bände. Seine dunklen Augen musterten jeden von ihnen mit der Präzision eines Meisters, der genau wusste, was zu tun war, um das Beste aus ihnen herauszuholen. Malik war ein Waisenjunge, der als Teenager von Jack hier in der Turnhalle angestellt worden war. Er durfte im Repast leben und trainieren und trainierte die Kinder. Er war gut, aber Nathaniel wusste nicht, wo Malik das alles gelernt hatte. Er sprach nicht darüber.
„Hey, Caleb“, rief Malik mit einem Hauch von Geduld in der Stimme, „wenn du mit dem Einpacken fertig bist, können wir anfangen.“
Caleb nickte schnell, vielleicht etwas zu schnell, und ging in Position. Nathaniel spürte den leichten Druck in seiner Brust, das Gefühl, irgendwie auf Caleb aufpassen zu müssen. So war es schon immer gewesen. Obwohl sie beide erwachsen waren, fühlte sich Nathaniel oft wie der große Bruder, obwohl sie nur ein Jahr auseinander lagen und nur als gute Freunde, beste Freunde, zusammen aufgewachsen waren.
„Nate, komm her. Du bist dran.“ Maliks Stimme war ruhig, aber autoritär, und Nathaniel erwachte aus seinen Gedanken. Er trat vor und nahm den Sandsack ins Visier. Seine Fäuste waren bereits geballt, die Bandagen straff um seine Knöchel. Der erste Schlag traf hart auf das Leder, ein dumpfer Knall hallte durch den Raum. Malik kam näher, sein Blick war scharf.
„Gut, aber du verlierst die Spannung in der Schulter. Das kostet Kraft“, sagte er und legte eine Hand auf Nathaniels Arm, um seine Haltung zu korrigieren.
Nathaniel nickte und konzentrierte sich, seine Gedanken schweiften kurz ab. Nicht nur, dass das Kampftraining nichts für ihn war. Es war immer ein guter Ausgleich für ihn gewesen, auch wenn er immer nur mittelmäßig war.
Malik zog sich zurück, und Nathaniel wiederholte den Schlag, diesmal kontrollierter. Der Sandsack gab nach, und er spürte ein leichtes, herrliches Brennen in seinen Muskeln.
„Das war besser“, sagte Malik knapp, bevor er sich wieder Tasha zuwandte, die mit verschränkten Armen zusah.
„Also, Nate“, begann sie mit einem breiten Grinsen, „bald bist du vielleicht stark genug, um mich herauszufordern.“
Er schnaubte, konnte sein Grinsen aber nicht unterdrücken. „Nur wenn du mir einen fairen Vorsprung gibst.“
Tasha lachte, und für einen Moment schien die Turnhalle heller zu werden. Es war dieser Moment, diese leichte Verspieltheit zwischen ihnen, die Nathaniel daran erinnerte, warum sie überhaupt hier waren. Es ging nicht nur um Kraft.
„Geh in Deckung, Nate! Willst du, dass ich dich direkt am Kinn treffe?“ Maliks Stimme klang streng, aber nicht unfreundlich. Seine Stimme riss Nathaniel aus seinen Gedanken. Der Mann hatte ein Talent dafür, Lehrer und Drill Sergeant in einem zu sein.
Er hob die Fäuste, sein Blick fixierte Malik, der sich in Kampfhaltung vor mir bewegte. Sein linker Fuß war leicht nach vorne gedreht, die Knie locker, bereit, mich mit einem schnellen Schlag zu überraschen.
„So ist’s besser“, brummte er und nickte zufrieden, bevor er einen leichten Schlag in Nathaniels Richtung schickte. Nathaniel blockte ab, wenn auch etwas unbeholfen.
„Du bist heute abgelenkt“, bemerkte Malik und zog sich mit einer geschmeidigen Bewegung zurück. „Was geht dir durch den Kopf?“
Tasha, die an der Seite stand und gerade ihre Handschuhe auszog, lachte. „Wahrscheinlich träumt er davon, wieder einen seiner moralischen Kreuzzüge zu starten.“
„Sehr witzig“, erwiderte Nathaniel trocken, konnte sich aber ein Grinsen nicht verkneifen. „Es ist nur ... der Abend mit Michael lässt mich einfach nicht los.“
Eine kurze Stille legte sich über den Raum. Sogar Caleb, der gerade an einem Sandsack übte, hielt inne und warf mir einen neugierigen Blick zu.
„Ist sonst noch etwas passiert?“, fragte Tasha und kam näher.
Nathaniel ließ meine Decke fallen und seufzte. „Es war vor ein paar Tagen. Er hatte die Überdosis im Repast.“ Malik nickte langsam, seine Haltung entspannte sich. „Gut, dass wir da waren. Es hätte anders ausgehen können.“
„Noch etwas lässt mir keine Ruhe“, fuhr er fort und dachte an die Szene im Krankenhaus zurück. „Seine Mutter kam rein, völlig aufgelöst. Aber dann ...“ Ich machte eine kurze Pause, als ihm der Gedanke an Alexander Marston, genannt Mace, wieder in den Sinn kam.
„Dann was?“, fragte Caleb, der jetzt ganz dicht vor mir stand und die Bandagen um seine Hände gelockert hatte.
„Dann tauchte Mace auf.“
Tasha runzelte die Stirn. „Alexander Marston? Der Staatsanwalt?“ Nathaniel nickte. „Genau der. Ich hätte nie gedacht, dass er in so einer Situation auftauchen würde. Aber da stand er, groß wie ein verdammter Berg, und sprach mit Michaels Mutter. So ruhig, so beherrscht. Es war, als würde allein seine Anwesenheit die Dinge stabilisieren.“ Malik zog eine Augenbraue hoch. „Und was hat er gesagt?“
„Er hat sich bedankt, dass ich Michael ins Krankenhaus gebracht habe.“ Nathaniel hielt kurz inne und sah Tasha an. „Und dann hat er gesagt, dass das Repast wichtig ist. Dass Menschen wie Michael solche Orte brauchen, um nicht unterzugehen.“
Tasha verschränkte die Arme vor der Brust. „Und? Was hast du gesagt?“
Nathaniel zuckte mit den Schultern. „Was soll ich schon sagen? Ich habe genickt, vielleicht etwas gestammelt. Der Mann hat eine Art, dich anzusehen, als wüsste er jeden deiner Gedanken. Es ist schwer, sich dagegen zu wehren.“ Malik schnaubte und klopfte mir leicht auf die Schulter. „Das klingt nach Mace. Der Mann hat Einfluss und das weiß er auch.“
„Aber warum war er dort?“, fragte Caleb und fuhr sich mit der Hand übers Kinn. „Ich meine, was hat ein Staatsanwalt mit Michael und seiner Mutter zu tun?“
„Ich weiß es nicht“, gab Nathaniel ehrlich zu. „Ich verstehe es einfach nicht.“
Tasha grinste. „Na ja, zu mir war Mace immer freundlich. Normalerweise geht er nicht so schnell auf Leute zu. Er versucht immer ein bisschen auf der Westside zu helfen, aber eher im Hintergrund. Die Leute mögen ihn, aber er hält sich zurück.“
„Ja, eigentlich finde ich es gut, dass er da war. Aber es beschäftigt mich, weil es mich so überrascht hat. Es geht darum, dass er Recht hatte. Michael braucht das Repast. Wir alle brauchen es.“ Malik klopfte Nathaniel auf den Rücken und drückte ihn zurück in seine Position. „Also konzentriere dich. Stärke deinen Geist genauso wie deinen Körper. Michael hat Glück, dass du so bist, wie du bist. Aber vergiss nicht, auch auf dich selbst zu achten.“ Malik sah ernst aus. "Dann mal los!" Nathaniel hob die Fäuste und nickte.
„Nate, ernsthaft, was war das gerade?“ Calebs Stimme war voll gespielter Empörung, als er sich auf die Bank neben dem Trainingsring setzte. Kaum hatte er Platz genommen, hob er dramatisch die Hände vor sich in einer vertrauten Pose, die ich sofort erkannte. „War das... ein Kamehame-Ha? Soll ich dir einen blauen Ball basteln, oder schaffst du das auch alleine?“ Tasha, die gerade einen kräftigen Roundhouse-Kick gegen den Sandsack ausgeführt hatte, hielt inne und drehte sich um. „Oh mein Gott, Caleb. Du und dein Anime-Zeug.“ Nathaniel atmete tief durch und ignorierte das Brennen in meinen Schultern, bevor er Caleb einen Blick zuwarf, der so trocken war wie die afrikanische Wüste. „Und du würdest erkennen, dass es ein schlechtes Kamehame-Ha ist, weil du immer noch diese alten Anime aus dem letzten Jahrhundert zelebrierst.“
„Hey! Dragon Ball ist zeitlos!“ Caleb sprang von der Bank auf, die Hände in die Hüften gestemmt, als wolle er meine Seele mit Argumenten erschlagen. „Goku ist ein verdammter Klassiker, und ich lasse mir das nicht von jemandem wie dir schlechtreden, der sich bewegt, als würde er Cosplay ohne Kostüm machen!“
„Oh, ich bewege mich wie ein Cosplayer ohne Kostüm?“ Nathaniel machte einen Schritt auf ihn zu, seine Deckung demonstrativ gelockert, bevor er theatralisch die Arme zur Seite warf. "Hör zu, ich sitze lieber vor dem Bildschirm und schaue Zeichentrickfilme, während ich Nudeln schlürfe, wenigstens bewege ich mich. Wann warst du das letzte Mal hier, um wirklich zu trainieren?“
„Cartoons?“ Caleb keuchte gespielt empört, die Hand auf seiner Brust. „Nate, du Idiot! Das ist Anime, ein Kulturgut, verstehst du? Und im Gegensatz zu dir, der hier wie ein Anfänger herumstolpert, kann ich dir sogar sagen, dass deine Einstellung völlig ineffizient ist. Malik hätte dich längst ausgeknockt, wenn er es ernst gemeint hätte.“ Malik, der bisher schweigend zugesehen hatte, brach in schallendes Gelächter aus. "Caleb, willst du vielleicht reinspringen und ihm zeigen, wie es geht?"
„Ich? Nein, danke.“ Caleb hob sofort die Hände, als würde er kapitulieren. „Ich bin Ingenieur und kein Boxer. Aber hey, ich kann Nate gerne mit ein paar Jutsus aus Naruto ausbilden. Vielleicht funktioniert das besser!“ Tasha stöhnte und ließ ihren Kopf gegen den Sandsack sinken. „Ihr zwei seid schlimmer als Kinder. Nate, hör einfach nicht hin. Und Caleb, wenn du noch einmal etwas aus einem Anime erwähnst, sorge ich persönlich dafür, dass du Itachis Sharingan nie wieder zu Gesicht bekommst."
„Das ist ein Genjutsu, Tasha!“ rief Caleb und trat lachend einen Schritt zurück.
Nathaniel konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. „Das erklärt, warum du immer in deiner eigenen Welt lebst.“ Caleb lachte nur, warf sich ein Handtuch über die Schulter und zuckte mit den Schultern. „Was soll ich sagen? Manchmal ist die Fantasie besser als die Wirklichkeit. Und in meiner Fantasie kannst du wenigstens kämpfen.“
„In meiner Realität könntest du wenigstens etwas Scharfes kochen“, erwiderte Nathaniel und drehte sich wieder zu Malik um, der immer noch amüsiert den Kopf schüttelte.
"Okay, jetzt reicht's." Malik klatschte in die Hände und zeigte auf Nathaniel. „Geh wieder in Deckung, Nate. Lass Caleb ausreden. Worte verletzen nur, wenn du ihn zu ernst nimmst.“
„Worte vielleicht nicht, aber sein Geschmack schon“, murmelte ich und hob die Fäuste.
„Ich habe dich gehört! Du wirst schon sehen. Wir reden hier von jahrhundertealter Kunst!“ rief Caleb aus dem Hintergrund, und Nathaniel konnte hören, wie Tasha wieder zu lachen begann.
Tasha band sich die Haare zu einem lockeren Dutt zusammen, als sie sich an die Tür der Gym lehnte. Seufzend stieß sie die Tür auf und trat ins Freie. Sofort umhüllte sie die kühle Nachtluft, und Tasha spürte, wie die stickige Hitze des Zimmers von ihrer Haut wich. Über ihr erstreckte sich der Himmel wie ein stiller Ozean, und die Sterne funkelten schwach im orangefarbenen Schein der Stadtlichter.
Es tat gut, allein zu sein, auch wenn sie nicht genau wusste, warum sie diese Ruhe gerade jetzt brauchte. Vielleicht war es die Unruhe, die sie schon den ganzen Tag mit sich herumtrug. Oder die leise Stimme in ihrem Kopf, die immer wieder fragte, ob sie genug tue, ob sie wirklich auf dem richtigen Weg sei.
Tasha setzte sich auf die alte Bank neben der Halle, legte die Hände locker in den Schoß und starrte ins Leere. Nicht, dass sie unglücklich gewesen wäre. Sie hatte einen klaren Plan: Sie wollte Journalistin werden, Geschichten erzählen, die die Welt veränderten. Die Erinnerung an Michaels Überdosis schlich sich in ihre Gedanken. Sie hatte ihn gekannt, wenn auch nur flüchtig. Ein stiller Junge, der immer versucht hatte, unsichtbar zu bleiben, auch im Repast.
Tasha schüttelte den Kopf und zog die Knie an die Brust. „Was mache ich hier eigentlich?“, murmelte sie leise und ließ den Kopf auf die Knie sinken. Sie liebte es, nach Antworten zu suchen, Details aufzudecken, aber bei sich selbst stieß sie oft auf Granit. Ihr Kickbox-Training half ihr, den Kopf frei zu bekommen. In der Ferne heulte eine Sirene, und die Geräusche der Stadt drangen zu ihr. Tasha hob den Kopf und blickte auf die Hauptstraße. Die Welt da draußen war voller Geschichten, voller Menschen mit Problemen, die sie kaum verstand.
Tasha stand auf, wischte sich die Hände an ihrer Trainingshose ab und blickte noch einmal in den Himmel.
Die Straße war ruhig, nur gelegentlich glitten Skidcars lautlos über die Stromleitungen. Die Lichter der Stadt spiegelten sich in den polierten Oberflächen der Fahrzeuge, während über ihr ein holografisches Werbebanner blinkte: „Make your life easier - Synect!“
Tasha ignorierte die grellen Farben und ließ sich von ihren Gedanken treiben. Ihr Magen knurrte leise, ein leises Drängen, das sie aus ihren Grübeleien riss. „Okay, Zeit für einen Snack“, entschied sie und bog in eine Seitenstraße ab, in der sie ein kleines Café kannte.
Das Evening Brew war eines ihrer Lieblingscafés. Es war einfach, aber gemütlich, mit warmem Licht und dem verführerischen Duft von frisch gebackenem Gebäck und Kaffee. Die Tür öffnete sich mit einem leisen Surren, als Tasha eintrat.
„Tasha! Schon wieder hier?“, begrüßte sie die Barista hinter dem Tresen mit einem breiten Lächeln.
„Natürlich, Mel.“ Tasha lächelte zurück. „Wo sonst bekommt man so gute Brownies?“
„Einer reicht sicher nicht, oder?“, fragte Mel augenzwinkernd und öffnete schon eine kleine Tüte.
„Mach..." Sie schaute in die Auslage und deutete auf die restlichen sechs. "Die nehme ich. Und einen Kaffee zum Mitnehmen. Schwarz.“
Tasha ließ ihren Blick durch den Raum schweifen, während sie wartete. Es waren nur wenige Menschen hier, ein älterer Mann, der in einem Buch blätterte, ein junges Paar, das sich leise unterhielt. Diese kleinen Momente des Alltags hatten etwas Beruhigendes. Mel legte die Bestellung auf den Tresen und Tasha griff nach ihrem Synect, das in ihren Arm integriert war, um zu bezahlen. Ein kurzer Scan, ein leichtes Vibrieren und die Transaktion war abgeschlossen. „Danke, Mel. Wir sehen uns.“
„Grüß Caleb und Nate von mir. Und sag Nate, er soll mal was anderes als Wasser trinken.“ Tasha lachte. „Ich werde es versuchen.“ Mit der Tüte in der Hand ging sie wieder nach draußen und atmete tief durch. Der Duft der Brownies war verführerisch, und es fiel ihr schwer, nicht sofort zuzugreifen. Stattdessen beschleunigte sie ihre Schritte zurück in die Halle.
Mit einer Tüte voller Snacks in der Hand schloss Tasha die Tür zum Trainingsraum wieder auf und grinste die Jungs frech an. „Ratet mal, wer Brownies mitgebracht hat!“ „Brownies?“ Caleb riss sich sofort von seinem Platz los und sprang wie ein Kind an ihr vorbei. „Okay. Ich nehme alles zurück, was ich vorhin gesagt habe. Du bist offiziell die Beste.“
„Das höre ich oft, aber danke.“ Sie reichte ihm die Tüte und schüttelte den Kopf, als er sich sofort eine der Süßigkeiten schnappte. Nate zog die Augenbrauen hoch, lächelte aber und griff ebenfalls zu. Malik murmelte ein knappes „Danke“, bevor er sich wieder dem Sandsack zuwandte.
Tasha blieb nicht lange. „Ich muss los“, sagte sie schließlich, aktivierte die Synect an ihrem Handgelenk und sah auf die Uhr. Es war später, als sie gedacht hatte, und das bedeutete, dass sie ihre Eltern nicht mehr lange warten lassen konnte.
„Schon wieder?“, fragte Nate und zerknüllte die Brownie-Verpackung. „Bleib doch noch ein bisschen.“
„Ich muss nach Hause“, erklärte sie und ging zur Tür. „Ihr schafft das schon ohne mich. Bis morgen, Nate.“ Tasha blieb kurz stehen. "Caleb, komm nicht zu spät. Mom ist schon so genervt von dir." Caleb nickte genervt.
Die Straße wurde ruhiger, als sie sich der Nachbarschaft ihrer Eltern näherte. Das leise Summen eines Skidcars und das gelegentliche Flackern eines Werbehologramms begleiteten sie, doch Tasha fühlte sich mit jedem Schritt schwerer. Sie wusste, was sie erwartete, wenn sie zu Hause ankam. Das Haus ihrer Eltern lag in einer der besseren Gegenden der Westside, ein schlichtes Haus mit einem gepflegten Vorgarten, der im Licht der Straßenlaternen aufgeräumt und einladend wirkte. Doch für Tasha war die einladende Fassade oft eine Täuschung. Sie öffnete die Tür und hörte sofort die vertrauten Stimmen aus der Küche.
„Da bist du ja“, rief ihre Mutter und drehte sich kritisch zu ihr um. „Wie spät ist es, Tasha? Muss das sein?“
„Ich war beim Training“, begann Tasha, doch ihre Mutter hob bereits die Hand, um sie zu unterbrechen.
„Schon wieder im Repast.“ Ihre Mutter schüttelte den Kopf und wandte sich wieder dem Essen zu, das sie auf den Tellern verteilte. „Du bist viel zu oft dort. Das ist kein Ort für dich, Tasha.“
„Es ist ein Ort, an dem ich helfen kann“, erwiderte Tasha und stellte ihre Tasche auf die Kommode im Flur. "Und trainieren."
„Helfen?“ Ihr Vater, der am Tisch saß, legte die Zeitung beiseite und sah sie ernst an. „Der Kampf, den du da führst, das ist nichts für eine junge Frau. Das ist nichts, was du brauchst, um im Leben voranzukommen.“
Tasha verschränkte die Arme vor der Brust und hielt seinem Blick stand. „Das Kämpfen hilft mir, mich durchzuschlagen. Und außerdem ist Malik ein großartiger Trainer.“
„Ein großartiger Trainer?“ Ihre Mutter drehte sich mit verschränkten Armen zu ihr um. „Das klingt, als würdest du das ernsthaft als Lebensweg in Betracht ziehen. Die Kämpfe, das Essen, das ganze Drumherum ... Tasha, das ist nicht die Zukunft, die wir uns für dich vorstellen.“
„Vielleicht nicht die, die ihr euch vorstellt“, erwiderte Tasha leise, aber bestimmt. Ihr Vater seufzte und schüttelte den Kopf. „Du bist so ehrgeizig, so klug. Warum verschwendest du deine Zeit mit Dingen, die dich nicht weiterbringen?“
„Es bringt mich zu mir selbst“, murmelte Tasha kaum hörbar.
Ihre Mutter hörte es trotzdem und hob erneut die Hand, als wolle sie einen Streit im Keim ersticken. „Ich will nur, dass du dir überlegst, wo du in zehn Jahren sein willst, Tasha. Und das Repast ist kein Ort, der dir eine Zukunft bietet.“
„Danke für die Besorgnis“, sagte Tasha schließlich und drehte sich um. Sie hatte genug für einen Abend. „Ich gehe auf mein Zimmer.“
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