Kapitel 12 - Novoslavia

Das Taxi hielt direkt vor dem Flughafen Polkowo in Novoslavia. Seit den Ereignissen in der Arktis waren inzwischen mehrere Wochen vergangen. Neslund hatte sich erholt und sein Anzug war wiederhergestellt.

John hielt die Hand raus und das Taxi hielt sofort an. Sinan stieg ein, setzte sich nach hinten links und John nahm rechts im Fond Platz. Beide Türen fielen fast gleichzeitig ins Schloss.

„Einmal zum Aviatorov-Park“, sagte John in einem erschreckend guten Russisch, flüssig und ohne den geringsten Akzent, der ihn als Ausländer verraten hätte. Sinan schaute ihn nur an, musterte ihn eine Weile schweigend, bevor er schließlich fragte: „Immer so still?“

„Ja, was soll ich schon sagen, Allaoui“, erwiderte John knapp, ohne den Blick vom Fenster abzuwenden.

Sinan blieb dabei vollkommen emotionslos. „Ich war monatelang von der Zivilisation getrennt. Nicht du, Neslund.“

Neslund nickte knapp, als müsse er sich die Worte erst selbst zurechtlegen. „Ito hat keine Kontrolle, Reed kein Selbstvertrauen. Ich bin es einfach nicht gewohnt, Menschen zu trainieren, die keine Soldaten sind.“ Er warf Sinan einen kurzen Seitenblick zu. „Du bist zudem auch erst seit drei Tagen auf dem Minimum und offiziell tauglich, mit mir auf Mission zu gehen. Ich habe die Macht unserer Gegner am eigenen Leib erleben dürfen, und ich darf genervt sein von unserer Gegenwehr.“

Sinan kratzte sich nachdenklich am Bein, während das Taxi langsam in den Verkehr einfädelte. „Okay“, sagte er schließlich trocken. „Vielleicht wäre es besser gewesen, gar nicht erst zu reden.“

Sie erreichten ein abgelegenes Gebäude in der Nähe des Parks, stiegen aus dem Taxi aus, das noch einen Moment lang im Leerlauf stehen blieb, bevor es sich wieder in den spärlichen Verkehr einfädelte. Neslund ging zügig zum Eingang voraus und wechselte dort ein einzelnes, knappes russisches Wort mit einer Gestalt im Schatten des Türrahmens. Offenbar war es ein Codewort, das Sinan nicht verstand, so sehr er sich auch bemühte, es sich einzuprägen. Die Gestalt trat zur Seite, und sie gingen hinein, eine schmale Treppe hinunter, deren Stufen ausgetreten und uneben waren. Mit jedem Schritt wurde es lauter und unruhiger um sie herum. Ein dumpfes Gewirr aus Stimmen, Gelächter und gedämpfter Musik drang von unten herauf. Bläuliches Licht kam ihnen entgegen, flackernd und kalt, und tauchte die Wände des Treppenhauses in einen unwirklichen Schimmer. Am Fuß der Treppe lag einer der berüchtigten Blue Markets.

Ein großer, breitschultriger Mann wartete bereits auf sie, die Arme locker vor der Brust verschränkt. „Neslund? Allaoui?“, fragte er mit tiefer, rauer Stimme. „Ich heiße Niko Peric und soll Sie abholen.“

Neslund nickte knapp und gemeinsam folgten sie dem Mann durch den Markt. Sie gingen vorbei an unzähligen improvisierten Ständen, zwischen denen allerlei illegale Geschäfte in aller Offenheit abgewickelt wurden: Waffenteile, Chips, gefälschte Identitäten – Dinge, über die Sinan lieber nicht genauer nachdachte. Schließlich erreichten sie einen schmalen, abgelegenen Raum am Rande des Marktes.

„Hier warten Sie“, sagte Niko Peric knapp, bevor er sich ebenso wortkarg wieder entfernte und die Tür hinter sich schloss.

Der Raum selbst wirkte ungepflegt und reichlich verwahrlost – ein Ort, der offensichtlich schon lange keine ernsthafte Reinigung mehr gesehen hatte. Die Wände waren in einem schmutzigen Grau gestrichen, an mehreren Stellen abgeplatzt, sodass der nackte Beton darunter zum Vorschein kam, der von feinen Rissen durchzogen war. Ein einzelner Lichtschacht unter der Decke flackerte in unregelmäßigen Abständen und tauchte den Raum mal in gelbliches, mal in fast grünliches Licht. In einer Ecke stapelten sich leere Kisten, deren Aufschriften in kyrillischer Schrift längst verblasst und kaum noch zu entziffern waren. Daneben stand ein überquellender Aschenbecher, der nach abgestandenem Rauch und etwas undefinierbar Süßlichem roch. An der gegenüberliegenden Wand stand eine alte Cordcouch in einem verblichenen Violett. Ihre Polster waren an mehreren Stellen eingedrückt und fleckig, übersät mit dunklen Verfärbungen, deren Ursprung besser im Dunkeln blieb. An einer Armlehne klaffte ein Riss, aus dem vergilbter Schaumstoff wie eine offene Wunde hervorquoll. Der süßlich-muffige Geruch von altem Stoff und abgestandener Luft hing schwer über dem gesamten Raum, vermischt mit einem metallischen Unterton, der entfernt an Rost erinnerte.

Sie blieben beide unschlüssig stehen, fast reflexhaft auf Abstand zu dem zweifelhaften Möbelstück bedacht. Keiner von ihnen schien auch nur im Entferntesten geneigt, sich darauf niederzulassen, als könnte allein der Kontakt mit dem fleckigen Stoff etwas Unangenehmes mit sich bringen, das man besser gar nicht erst herausfinden wollte.

„Allaoui“, sagte Neslund schließlich, seine Stimme ungewohnt zögerlich. „Ich bin nicht gut in Konversation.“

Bevor Sinan darauf etwas erwidern konnte, öffnete sich die Tür. Ein kleiner Mann, etwa einen Meter vierzig groß, stolzierte herein, mit einer Selbstsicherheit, die in keinem Verhältnis zu seiner Statur zu stehen schien. Sein Haar war perfekt gegelt und akkurat rasiert, die Konturen so sauber, als hätte ein Friseur erst vor wenigen Minuten den letzten Schliff angelegt. Er trug einen schwarzen Anzug, kombiniert mit einem roten Samthemd und einer auffallend weißen Krawatte – eine extravagante Kombination.

„Dimitri Volkov, ich begrüße Sie“, verkündete er und breitete dabei die Arme aus, als würde er eine Bühne statt einen heruntergekommenen Hinterraum betreten. Er zeigte auf Neslund. „Großer Fan“, fügte er hinzu und grinste breit. „Sagen Sie meinem Vater nur bloß nichts davon.“ Er begann zu lachen, ein helles, fast kindliches Lachen, das nicht so recht zu der Umgebung passen wollte.

Sein Blick wanderte zu Sinan. „Er ist der Zar von Novoslavia“, erklärte Volkov beiläufig, als handle es sich um eine völlig selbstverständliche Information. „Er mag das hier nicht besonders.“

Neslund räusperte sich, offensichtlich wenig interessiert an diesen familiären Einblicken. „Wir wissen, dass die Greys ihre Aufträge von hier bekommen. Ein Auftrag betraf mich, ein weiterer Takashi Ito.“

Volkov hob abwehrend beide Hände und machte eine übertriebene Geste der Unschuld. „Hätte ich das gewusst! Oh nein, das darf nicht sein“, rief er aus und tat dabei sehr empört. Es war eine große Show für einen so kleinen Mann, eine Performance, die niemandem im Raum ernsthaft etwas vormachte.

„Scheißegal“, sagte Neslund knapp, sichtlich am Ende seiner Geduld. „Ich will nur, dass es aufhört, und ich will wissen, von wem der Auftrag kam.“

Volkov wirkte für einen Moment unangenehm berührt von der direkten Ansprache. Er öffnete eine Liste in seinem Synect und ließ die Finger geschickt über das projizierte Interface gleiten. „Okay, ist geklärt und gelöscht. Wurde nicht vollständig bezahlt.“ Er schüttelte den Kopf. „Aber ich weiß wirklich nicht, von wem. Keine Chance, das herauszufinden.“

Sie verabschiedeten sich von dem extravaganten, kleinwüchsigen Volkov, der auch im Abschied keinerlei Anstalten machte, seine überschwängliche Art zu zügeln. Er strich viel zu begeistert über Neslunds Hand, hielt sie dabei einen Moment länger fest, als es die Höflichkeit eigentlich verlangte, und schüttelte sie mit einer fast ehrfürchtigen Hingabe, die im deutlichen Kontrast zu seiner sonstigen theatralischen Großspurigkeit stand. „Es war mir eine wahre Ehre“, sagte Volkov schließlich. Seine Stimme war noch immer eine Spur zu laut für den kleinen Raum. Dann verabschiedete er sich mit einer letzten, übertriebenen Verbeugung.

Stunden später saßen sie bereits im Flugzeug. Der Motorenlärm war ein gleichmäßiges, beruhigendes Grundrauschen im Hintergrund.

„John“, sagte Sinan schließlich, den Blick aus dem kleinen Fenster gerichtet. „Ich glaube, dass die Angriffe genau das erreicht haben, was sie sollten. Taka ist jetzt ein Deviant und du bist wieder im Dienst.“

Neslund nickte langsam und seine Miene verdüsterte sich merklich. „Das war auch mein Gedanke.“ Er schloss kurz die Augen. „Fuck, es geht alles zu einfach. Ein Brotkrumen nach dem anderen, und es gibt keinen Zweifel an den Lösungen. So etwas kotzt mich an. Nichts ist einfach.“